Happy.

Acechándo mi presencia está siempre Felicidad. ¿Por qué serías tan incapaz de alcanzarme? Creo que me encanta jugar a perderte. Justo en este momento no me he podido deshacer de vos, pero en cuando te distraigas, te doy un empujón y te tiro al suelo, lejos de mí. ¿Pertenecés a una de mis tantas relaciones amor-odio?

Asco.

Es fácil sentirme como si tuviera seis patas, un pelaje extraño y saliva verde chorreando de mis colmillos. Soy eso y aún puedo ser más. Nadie me conoce, nadie nunca podrá meter su mano en mi estómago sin matarme.

Ya puedo repirar sin atorarme con espinas, pero sólo por unos segundos. La enfermedad sigue aquí. Vos me la transmitiste con tu sangre.
Y después preguntan por qué no quiero ser madre...

Tanta explicidad saltando de mis dedos me asquea. Mejor que me extrañes, blancura.

Quiero mantener siempre este sentimiento! Pegarlo en mi cuerpo y que nunca jamás se atreva a despegarse!

¿Cómo plasmar este momento? ¡AAAAAH! Demasiada felicidad como para escribirla.

¿Puede uno liberarse de su naturaleza? Las raíces te llevan a donde quieren con sus ataduras tan firmes. Soy presa de ellas y nunca dejaré de serlo.
Nos acotumbramos a pensar que es lo que nos tocó, que ellas harán de nosotros miserables condenados durante toda nuestra vida. Eso está bueno cuando la celda está decorada a nuestro gusto, cuando las barras son casi invisibles, cuando estamos cómodos sin dar un paso hacia el costado. Pero no se siente igual cuando las espinas nos dan su desesperante hogar. Tendré que aceptarlo.

¿Dónde estoy?

Tengo un pie dentro por naturaleza. La línea del medio me asfixia. No quiero estar allí. No quiero arruinarme los pulmones con ese aire sucio. Esta mugre corriendo por mi cuerpo me pica, me arde, me infecta.

Ni siquiera es amor.

En vos.

Sé que nada de culpa tenés de ser un mero espejo. Vos, desdeñado y con tus viejas venas, llevás la carga de mi odio. ¿Cómo no podría yo odiar a quien, sin darse cuenta, me ha mostrado esa parte de mi vida que siempre me ha dolido? Siempre... Pero sólo a través de tu detallado reflejo me he dado cuenta.
Mares y mares ahogándome, y yo pensando que respiraba. Una niña ingenua jugando con filosos cuchillos, una estúpida ciega que olvidó que ella misma se colocó la venda, una extraña en su propia historia, un alma cansada sin haber corrido. Años estando sentada en el mismo lugar, hasta que decidiste llegar con tu encandilante imagen del Sol a darme una mano y encaminarme hacia la verdad. No lo sabía. Con toda esa luz tenebrosa que llevabas puesta en tu presencia, imaginé que las mentiras no eran tu fuerte. Pero claro, la niña se equivocó. Estabas inmensamente repleto de palabras y frases quebradizas. Y cuando logré romperlas una por una, descubrí que allí, detrás de esa falsa luz, estaba yo, dentro de tu espejo. Me indagué sin excusas durante horas, días... Pasaste a ser solamente el medio por el cual mi imagen fue descubierta. Tan ensangrentada, tan mojada, pero feliz de por fin tener el gusto de conocerme.

Impotencia.

Me arranco aguijones incrustados de la piel. Los sueños se derraman en el suelo tembloroso, se mezclan, se confunden. ¿Son alarmantes estas lágrimas tan mías? ¿Por qué deberían serlo? Si lloro por el vano esfuerzo de cambiar el Mundo.
Tal vez debería llenar mi pañuelo por los diminutos brotes de sangre empeñados en encerrarme en la burbuja.
Hoy odio al Mundo.

Nada y todo.

Quizás, quizás, quizás...
El arte es y será la eterna "búsqueda de la realidad". Son todos aquellos interrogantes intentando resolverse en un mismo espacio. Parece asomarse una pequeña respuesta, pero se nos escurre de las manos cuando volteamos a verla. "La verdad es huidiza".
El arte cuelga de mis ojos como una prenda de ropa que luce mi alma en construcción.