La ciudad me congela la sangre
las heridas no tienen cómo derramarse.

Las cadenas se arrastran
se pegan al piso
se inflaman
se hinchan
y el ruido se ensordece
a sí mismo
como el silbido al perro
como el viento al mar
como la herida hecha por la mano propia.
Y en la maleta traigo piedras
de esas que son duras.
Y traigo viejos cuchillos
y traigo vidrios que
pueden hasta con la piel
más gruesa.

Seré tan pequeña como
un granito en mi piel
tan molesta como
el pus que revienta
en el espejo
tan corrosiva como
los dedos torpes
que se encargan de
escarbar en la herida.

Hoy amanezco como tierra
no tan fértil
no tan árida
sólo tierra
que en todas sus moléculas
tiene oxígeno
deseante y cansado
de buscar raíces.

Acá cerca veo un árbol
con sus hojas que brillan sol
con ese verde que le coquetea
a mi anhelo de ser tierra con nombre.

Y le hablo y le escupo mis sequías
y me habla y me regala aire fresco
y tanto amo yo su libertad
que quiero, así lo entienda o no,
todas sus raíces
atravesando mi suelo
cual navaja que se hunde
en las entrañas del amor.

Si escuchás
el silencio
que habita mis manos
vas a degustar
la inmobilidad que me aprieta.

Frente a mi frente
están los ojos
de esa conciencia
que no quiero engañar
esa que me dice
que qué hago acá.

Y así me iré
bailando
hacia el norte
para que sigas atando
las mismas cuerdas
en los mismos brazos
con los mismos aromas
a libertad.

L i b r e

Si es que querés
podés
amarme
como la mano que enfunda la navaja.

Estoy acá
en el cuarto
en la cama
en el perfume que dejo en la ropa
en tu voz
en tus uñas largas
en tu aroma a

libertad.

Esa que mentiste
que dijiste ser
y no eras más
que un puñado de flores
arrancadas del jardín.

Hoy mis huesos son de caramelo.
Se derriten con el sol y
tienen la exasperante necesidad de que los beses uno a uno.

Hoy mis pies no me sostienen.
Me balanceo con el viento de tormenta
me golpeo contra el suelo y allí quedo.

Hoy soy una hormiga
y te pido que me quieras
hasta con mis más burdos versos.