Si escuchás
el silencio
que habita mis manos
vas a degustar
la inmobilidad que me aprieta.

Frente a mi frente
están los ojos
de esa conciencia
que no quiero engañar
esa que me dice
que qué hago acá.

Y así me iré
bailando
hacia el norte
para que sigas atando
las mismas cuerdas
en los mismos brazos
con los mismos aromas
a libertad.

L i b r e

Si es que querés
podés
amarme
como la mano que enfunda la navaja.

Estoy acá
en el cuarto
en la cama
en el perfume que dejo en la ropa
en tu voz
en tus uñas largas
en tu aroma a

libertad.

Esa que mentiste
que dijiste ser
y no eras más
que un puñado de flores
arrancadas del jardín.

Hoy mis huesos son de caramelo.
Se derriten con el sol y
tienen la exasperante necesidad de que los beses uno a uno.

Hoy mis pies no me sostienen.
Me balanceo con el viento de tormenta
me golpeo contra el suelo y allí quedo.

Hoy soy una hormiga
y te pido que me quieras
hasta con mis más burdos versos.

Lo que duele estaba allí
está allá en los sucios dedos de Ana María
está acá en la sonrisa mañanera que corta la piel
está en él cuando habla de su familia
en aquel otro al nombrar Diciembre y el casamiento.

Estaba allí
estaba en ella y en el aire ahora flotando
al tirarse del edificio más alto.

Desde mi aliento a muerte
salen palabras que intentan no justificar
sus extensas ganas de morir.

¿Quién soy yo para juzgarla?
Si la vida también me mata
hasta cuando duermo
hasta cuando no estoy
hasta cuando soy feliz.

Estamos en su cama, antes o después de hacer el amor, y ella empieza a hilar historias acogidas en cielos de otro Sol.
Todo cambia de estación cuando habla sobre ella, sus ojos amanecen en otras tierras, su pelo vuela con otros vientos, su lengua fluye en otros mares.
Y yo la miro y la amo justo en ese instante que me besa con sabor a otros labios.

No es frágil mi esencia.

Cuando escucho el goteo de su tristeza
la cuelgo con palillos en la cuerda
para que escurra lo que en exceso le aflige.

Cuando me dice que cansada está
de esta rutina de saludos y teléfonos
y despertadores 7:30
la calmo con un "es lo que hay, valor"
y "mañana será mejor".

Cuando sabe encogerse de placer
entre dedos y labios nocturnos
en camas ajenas
me agradece y sigue su viaje al infinito.

Cuando la arrolla el aburrimiento
y me pregunta quién soy
le respondo desde mi colchón de dudas
que no es fácil mi esencia
que busque en el índice de sueños
y sabrá así plasmarme
sobre un mar de tinta en papel.

Intenté escribir sobre el amor pero sólo cociné una ensalada de tristeza.

Tu canción se voló y no recuerdo más que lo que me permite un video mal grabado.

No sé si quiero escuchar pero lo hago porque no hay peor dolor que el que se quiere esconder.

No fue el tiempo lo que traspasó la piel, esa que decías suave, son los hilos de tu boca y la mía que tejen aún ideas con sabor.